<h1>La isla mínima, (Alberto Rodríguez, 2014)</h1>

“La isla mínima”, la última película de Alberto Rodríguez (director de la magnífica “Grupo 7”) es, sin duda, la mejor película española del año y una de las mejores de la historia del cine en nuestro país. Una obra maestra.

Crítica y público han alabado una película que es más de lo que parece. La Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas ha reconocido su calidad y la ha nominado para los premios Goya en 17 apartados, muchos de los cuales debería ganar.

“La isla mínima” es una película de género, es cine negro. Sobre la película se ha escrito ya mucho y no se trata de repetirlo, se ha alabado la localización, el trabajo de los actores (sobre todo el maravilloso trabajo de Javier Gutiérrez que, en ocasiones, recuerda a James Cagney), los dos niveles de la película (la trama criminal y el fondo socio-político de principios de los años ochenta), y muchos otros aspectos sobre los que no insistiré.

¿Por qué, “La isla mínima” es mejor, incluso, de lo que parece?

David Bordwell y Kristin Thompson en su imprescindible libro “El arte cinematográfico”, definen la “puesta en escena” de la siguiente manera:

«El término original francés, “mise-en-scène”, significa “poner en escena una acción” y en un principio se aplicaba a la práctica de la dirección teatral. Los estudiosos del cine, extendiendo el término a la dirección cinematográfica, utilizan el término para expresar el control del director sobre lo que aparece en la imagen fílmica. Como sería de esperar según los orígenes teatrales del término, la “mise-en scène” incluye aquellos aspectos del cine que coinciden parcialmente con el arte teatral: los decorados, la iluminación, el vestuario y el comportamiento de los personajes. Al controlar la puesta en escena, el director escenifica el hecho para la cámara.»

José Luis Guarner dijo: “Es preciso comprender que la calidad de una película no está en su género, ni en su tema, ni en su argumento, sino en su puesta en escena”.

Pues bien, “La isla mínima” no es su género, ni su tema, ni su argumento, “La isla mínima” es su maravillosa puesta en escena:

-          Decorados: En su sentido más amplio hablamos de localizaciones. Tanto los interiores como los paisajes exteriores de las Marismas del Guadalquivir confieren a la película gran parte de su identidad. No se ha elegido un pueblecito pintoresco con casitas blancas y flores en las ventanas con gente vestida de faralaes sino oscuras y austeras casas de labradores, pensiones con crucifijos fascistas, barracas de feria donde se dispara con escopetas de aire comprimido a palillos (de los planos) y se ganan botellas de Marie Brizard, feos caserones aislados, barcazas donde se destripan peces mientras te leen el futuro, extensiones de tierra y sal…, y las marismas fotografiadas como esos pantanos de las películas norteamericanas donde acecha el horror detrás de cada meandro. Y para el clímax final, la lluvia…,  como ya hiciera Kurosawa en “Los siete samuráis” o Clint Eastwood en “Sin perdón” cuando se propusieron que los momentos más intensos de sus películas tuvieran un aliento épico. Esa maravillosa lluvia artificial que empapa a los protagonistas y proporciona a la secuencia del enfrentamiento final entre los protagonistas y el asesino una textura pocas veces vista en el cine español.

-          Vestuario: Marrones, pardos, grises y verdes desvaídos. Sólo vemos algún color más vivo en el interior de la pensión o en el bar, pero en los exteriores los personajes parecen mimetizarse con los ocres del terreno y la turbiedad del agua.

-          Iluminación: Por una parte, en exteriores, se ha tomado la decisión de sobreexponer la fotografía, de tal forma que los planos se inundan de luz y todo se aplana, el cielo parece blanco como lo parece la tierra hecha de sal, los contrastes son menores y la viveza de los colores desaparece excepto en las tomas aéreas a las que haré referencia más adelante. Por otra parte, en los interiores, la luz, es siempre lateral, entra por puertas o ventanas perfilando los personajes y acentuado los contrastes. Una vez más, la excepción es la pensión y el bar.

-          Los personajes en el plano: Gran parte de la película está rodada con los actores en plano medio lo que nos acerca más al interior de los personajes. Utiliza el plano-contraplano cuando cualquiera de los dos policías protagonistas habla con cualquier otro personaje pero cuando hablan entre ellos, el director, intenta siempre que aparezcan los dos en el mismo plano aunque uno de ellos esté fuera de foco o en escorzo o le veamos sólo el hombro. Nada es casual. En este apartado tengo que hacer referencia obligada a la toma larga (que no es lo mismo que plano-secuencia) en el lugar en que se descubren los cadáveres de las dos jóvenes. Rodada toda la escena en una toma para ir uniendo los diferentes aportes de cada uno de los que están allí: Guardia Civil, Médico Forense, (después le diré una cosita), policías, juez, periodista de sucesos y testigos. Una magnífica toma, hecha en un espacio muy pequeño y que no admite trucos de falsas paredes como ocurría, por ejemplo, en “La invención de Hugo”. Una maravilla.

Howard Hawks decía que una buena película consistía en tres grandes escenas y ninguna escena mala. “La isla mínima” no tiene ninguna escena mala y muchas más de tres buenas pero haciendo honor al maestro citaré tres grandes escenas:

-          La escena del descubrimiento de los cadáveres sobre la que ya hemos hablado.

-          La angustiosa, y excelentemente rodada y montada, persecución del Diane 6 del asesino por parte del personaje que interpreta magníficamente Raúl Arévalo.

-          La secuencia del enfrentamiento final de los protagonistas con el asesino. Y si se quiere afinar…, la escena del apuñalamiento.

Hasta aquí los elementos que configuran la puesta en escena. Pero hay más cosas:

-          Los diálogos: Son diálogos secos, como disparos, diálogos sin concesiones, eficaces. Como mandan los cánones del cine negro. Y silencios, muchos silencios.

-          La banda sonora de Julio de la Rosa: Magnífica. Merecedora de un Goya y también de enseñarse en las Escuelas de Cine. Una banda sonora que está presente, en muchas ocasiones, sin que seamos conscientes de que lo está pero que ayuda a crear el clima del film. La música se integra con los pájaros, los grillos, los mosquitos para acabar formando la banda sonora de los crímenes de las Marismas del Guadalquivir.

Hay películas cuya estructura se escapa a cualquier análisis como por ejemplo “Un perro andaluz”, de Luis Buñuel. Otras tienen una estructura que podríamos comparar con un libro o lo que es lo mismo: palabras que forman frases que forman párrafos que forman capítulos. De forma parecida los planos conforman escenas que conforman secuencias que conforman actos o bloques de una narración.

En la estructura de “La isla mínima”, los planos aéreos, además de su belleza intrínseca, sirven para abrir y cerrar los capítulos de esta impecable narración. Hay cuatro planos aéreos (además de los del principio, que son animaciones sobre fotografía digital, y el del final de la película) que estructuran la el film en bloques o capítulos, y que están situados en lugares que coinciden con giros significativos del guión (el descubrimiento de los cadáveres, el entierro, la descripción del asesino y su vehículo con la pegatina que hacen a los policías en la barcaza, y el plano con lluvia después de que haya muerto el asesino). Estos planos dan un respiro al espectador, es como un punto y aparte en la narración. Esta idea de hacer estas transiciones mediante planos aéreos nos habla de un director que no se conforma con rodar de cualquier manera y terminar con un fundido más o menos elegante.

En cuanto al reparto de secundarios, mención especial para Nerea Barros, guapísima, una actriz de 33 años que hace gala de una sobriedad y convicción extraordinarias y que actúa con los ojos algo al alcance de muy pocos actores o actrices. Un Goya para Nerea, por favor.

“La isla mínima” confirma lo que ya se veía en “Grupo 7”, que Alberto Rodríguez es uno de los directores españoles con más talento y que hace un cine a la altura de los mejores del mundo. El Goya, por favor.

Me parece un auténtico disparate que “La isla mínima” no sea la película que nos represente en los Oscars.

Posdata repelente: Al examinar uno de los cuerpos el médico forense dice: “quemaduras de primer grado en la mano izquierda” ¡¡¡Nooooo!!! Médico forense, ¡¡¡Nooooo!!! Las quemaduras de primer grado son las más leves, son eritemas como los que se producen cuando alguien “se pasa tomando el sol y se pone rojo”. Lo que tiene la víctima son quemaduras de “tercer grado”, que son las más graves.

Posdata sin remedio: ¡Mierda! ¡Qué largo me ha quedado! ¡Otra vez!